Просто стих

[Vetersmorya]

Брожу ли я вдоль улиц шумных,
Вхожу ль во многолюдный храм,
Сижу ль меж юношей безумных,
Я предаюсь моим мечтам.

Я говорю: промчатся годы,
И сколько здесь ни видно нас,
Мы все сойдем под вечны своды —
И чей-нибудь уж близок час.

Гляжу ль на дуб уединенный,
Я мыслю: патриарх лесов
Переживет мой век забвенный,
Как пережил он век отцов.

Младенца ль милого ласкаю,
Уже я думаю: прости!
Тебе я место уступаю:
Мне время тлеть, тебе цвести.

День каждый, каждую годину
Привык я думой провождать,
Грядущей смерти годовщину
Меж их стараясь угадать.

И где мне смерть пошлет судьбина?
В бою ли, в странствии, в волнах?
Или соседняя долина
Мой примет охладелый прах?

И хоть бесчувственному телу
Равно повсюду истлевать,
Но ближе к милому пределу
Мне все б хотелось почивать.

И пусть у гробового входа
Младая будет жизнь играть,
И равнодушная природа
Красою вечною сиять.

А. С. Пушкин

[worldCitizen]

Вспоминая Владимира Владимировича

Я достаю из широких штанин…
И все возмущенно кричат: «Гражданин!»

[worldCitizen]

снова поэт рреволюции


В. Маяковский

Пропер океаном.
Приехал.
Стоп!
Открыл Америку
в Нью-Йорке
на крыше.

Сверху смотрю —
это ж наш Конотоп!
Только в тысячу раз
шире и выше.
Городишко,
конечно,
Москвы хужей.

Нет Госиздата[2] —
все банки да баночки.
Дома,
доложу вам,
по сто этажей.

Танцуют
фокстрот
американочки.

А мне
на них
свысока
наплевать.
Известное дело —
буржуйская лавочка.

Плюну раз —
мамочка-мать!
Плюну другой —
мать моя, мамочка!

Танцуют буржуи,
и хоть бы хны.
Видать, не привыкли
к гостю московскому.

У меня
уже
не хватило
слюны.
Шлите почтой:
Нью-Йорк — Маяковскому

К сезону заграничных поездок (Архангельский)/В. Маяковский

[Сева]

Редкий талант на мой взгляд.
Всего то ничего, 96 гр...
Как подумается порой: в 2000м я ринулся за новым собой в Омерику, в новом крутом месте да наступит новая жисть, буду новый Я. А в эти временя народ родился, вырастал, добивался немыслимых высот...
Анича однако, то есть constant change of everything and everywhere ...

[Сева]

А вот ещё интересно, стихи дочуньки Довлатова